Saba bruta/Savia oscura

… i el cor, és clar,
que s’empassa les inundacions
i les escup ben netes.
A. Sexton

Et mostraré la planta de la casa.
L’endreçat traç de línies al vestíbul
on s’esguarda la llum que ve del sostre,
el contrapunt de blanc i negre
en la rajola al menjador. Veuràs
l’estança a l’empara de la vidriera,
el to àmbar que tamisa la pell
ataronjada del sofà quan cau la tarda.

Després, si ho vols, t’ensenyaré el jardí
on resisteixen els fruiters dins els parterres,
l’enguixat impol·lut dels petits murs
on descansen els arcs cap on s’embranquen
els troncs interrogants de les daurades parres.
Descobriràs, arrenglerats dessota el porxo,
els testos de geranis malva, els lliris,
la jardinera on creix un pom de menta fresca.

Prou sé que, tard o d’hora,
caldrà que expliqui alguna cosa,
deixar l’enganyosa retòrica d’imatges
que vaig tramuntant per agradar-te
amb una fulla amarga entre les dents.

Si vols, et parlaré del llimoner.
De l’home en samarreta de tirants
que un dia va plantar-lo, de genolls,
furgant el ventre mil•lenari de la terra.
O del ventre de l’home de tirants,
que rosegava el càncer tants estius.
Podràs saber que, un cop i un altre,
amb el cos clivellat, va tallar el tronc
i d’esma va empeltar-lo
perquè creixia bord i ell es moria.
Quan se’n va anar, va fer tres únics fruits.

Et mostraré, també, el gronxador
arrecerat dessota la prunera.
I et parlaré del nen que va jugar-hi
buscant l’embranzida que el fes anar més alt.
Un vol de cames nues, sempre més alt.
Quan les prunes morades s’estimbaven
deixant un esquitx fosc damunt les lloses,
va decidir penjar-se.

Si vols quedar-te,
també t’ensenyaré les males herbes,
el pòsit brut, la part menys amable del que sóc.
Sabràs en què es transforma aquesta casa
un cop s’escata el cor de les parets.

T’oferiré el que ve del fons:
l’efluvi que nodreix tot el que arrela.

(Saba bruta, 2013)

… y el corazón, claro,
que se traga las inundaciones
y las escupe bien limpias
A. Sexton

Te mostraré la planta de la casa.
El ordenado trazo de líneas del vestíbulo
donde agoniza la luz que cae del techo,
el contrapunto del blanco y el negro
en la baldosa del salón. Verás
la estancia al abrigo de la vidriera,
los ocres que besan la piel anaranjada
del sofá cuando atardece.

Después, te enseñaré el jardín
de los parterres donde crecen los frutales,
el encalado de los pequeños muros
donde descansan los arcos hacia los que se enraman
troncos interrogantes de doradas parras.
Descubrirás, alineadas bajo el porche,
macetas de geranios malva, lirios,
la jardinera donde crece un ramo
de menta fresca.

Ya sé que, al fin y al cabo,
tendré que decir algo,
abandonar la engañosa retórica
de imágenes que voy hilando
para agradarte,
con una hoja amarga entre los dientes.

Si quieres, te hablaré del limonero.
Del hombre en camiseta de tirantes
que un día lo plantó arrodillado,
hurgando el vientre milenario de la tierra.
O del vientre del hombre de tirantes
que el cáncer devoró tantos veranos.
Podrás saber que, una y otra vez,
cortaba el tronco y exhausto lo injertaba,
porque crecía borde y él se moría.
Cuando se fue, parió solo tres frutos.

También te mostraré el columpio
dormido en brazos del ciruelo.
Y te hablaré del niño que jugaba
a dar con el impulso decisivo
que había de lanzarlo más arriba.
Un balanceo de piernas desnudas,
siempre más alto.
Cuando los morados frutos impactaban,
dejando manchas negras en las losas,
él decidió colgarse.

Si decides quedarte,
te ofreceré también las malas hierbas,
el poso, la parte menos amable
de lo que soy.
Sabrás en que se transforma esta casa
cuando se lima el corazón de las paredes.

Te ofreceré lo que emana del fondo,
el efluvio que nutre lo que arraiga.

(Traducción de Xavier Macià)